А еще такие стихи были в Советской России:
На развилке дорог в Европе. посвящается А.А.Прокофьеву
На край земли за тридевять земель От синей Ладоги, от голубой Кобоны Он шел, сменяя в третий раз шинель На полушубок, смертью продубленый.
В последний раз осмотренный врачом, Приписанный к дорожному отряду, Вот он стоит, а за его плечом Восходит солнце мира, как награда.
Навстречу солнцу движется поток: Французы, сербы, чехи, англичане... И все ему восторженно кричали, О чем кричали - он понять не мог.
Из многих слов, гремевших с новой силой Теперь уже, казалось, в облаках, Одно звучало надо всем: "Россия!" - На всех разноплеменных языках.
День Победы дочери Елене
Он к нам пришел в свой срок в Пиллау, Закончив ратные дела, Еще была не бронзой слава, А лавой огненной была.
как все, отец твой был солдатом И видел мир в огне, в золе... Пусть для тебя он станет садом В цветах и в росах на заре.
и знай: никто нас не осилит, Теперь мы тверже, чем броня. В века, в века глядит Россия В победоносном свете дня!
Борис Шмидт
Ну и, разумеется, куда как более популярное, нежели про негра, вот такое стихотворение Симонова:
Ты помнишь, Алеша, дороги Смоленщины, Как шли бесконечные, злые дожди, Как кринки несли нам усталые женщины, Прижав, как детей, от дождя их к груди,
Как слезы они вытирали украдкою, Как вслед нам шептали:- Господь вас спаси!- И снова себя называли солдатками, Как встарь повелось на великой Руси.
Слезами измеренный чаще, чем верстами, Шел тракт, на пригорках скрываясь из глаз: Деревни, деревни, деревни с погостами, Как будто на них вся Россия сошлась,
Как будто за каждою русской околицей, Крестом своих рук ограждая живых, Всем миром сойдясь, наши прадеды молятся За в Бога не верящих внуков своих.
Ты знаешь, наверное, все-таки Родина - Не дом городской, где я празднично жил, А эти проселки, что дедами пройдены, С простыми крестами их русских могил.
Не знаю, как ты, а меня с деревенскою Дорожной тоской от села до села, Со вдовьей слезою и с песнею женскою Впервые война на проселках свела.
Ты помнишь, Алеша: изба под Борисовом, По мертвому плачущий девичий крик, Седая старуха в салопчике плисовом, Весь в белом, как на смерть одетый, старик.
Ну что им сказать, чем утешить могли мы их? Но, горе поняв своим бабьим чутьем, Ты помнишь, старуха сказала:- Родимые, Покуда идите, мы вас подождем.
"Мы вас подождем!"- говорили нам пажити. "Мы вас подождем!"- говорили леса. Ты знаешь, Алеша, ночами мне кажется, Что следом за мной их идут голоса.
По русским обычаям, только пожарища На русской земле раскидав позади, На наших глазах умирали товарищи, По-русски рубаху рванув на груди.
Нас пули с тобою пока еще милуют. Но, трижды поверив, что жизнь уже вся, Я все-таки горд был за самую милую, За горькую землю, где я родился,
За то, что на ней умереть мне завещано, Что русская мать нас на свет родила, Что, в бой провожая нас, русская женщина По-русски три раза меня обняла.
|